LES PRESSES ( poésie n 190 )

mirage au dessus des nuages sage n 1

LES PRESSES

Un bruit infernal,
 Domine l'atelier.
Le sol vibre, et, 
l'écoute s'assourdit.
Une résonance,
 Son comme l'orage.
Cette cadence qui,
 Frappe, tel un sauvage.
Sur une matrice, 
 Qui marque sa page.
Dans cette forme,
 Figure d'ouvrages.
La lame de tôle,
 Se forme par déforme.
S'ondule en courbe, 
 Que l'on contrôle. 
Ce rythme ahuri, 
 Ne laisse de repos.
Vacarme abrutie, 
  Devient notre bourreau.
L'on devient étourdir, 
 Par ce monde sans mot.
Sans pouvoir entendre ,
 Le son que sont ses mots.
Nos pensées se troublent, 
 Pour rendre coupable.
De cette fatigue,
 Durci par l'infernal. 
Notre vie lamentable,
 Accepte irréelle. 
Les chariots circulent, 
 Happé par la ronde.
Charge de frottements,
 Grincements, martèlement. 
Qui ne leur rapporte,
  Un peu d'une fortune.
Il y a le programme, 
  Qu'il faut maintenir.
C'est la, que se trouve,
  La bonne formule.
Complot de vacarme,
 Triste bruit qui les charme.

JJM
auteur Jean Jacques Mutz.
écrit le 29 03 2010, remis a jour le 19 11 2019
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