DU BLÉS ( poésie n 154 )

mirage au dessus des nuages sage n 1

DU BLÉS

La couleur or,
 Immonde les champs,
Le blé a fini de mûrir,
 Il faut le récolté.

Venu de nul part,
 On s'active dard-dard,
Naissent des botes,
 Qu'il faut charger.

Sur de charrettes,
 En bois ferré,
Bien équilibré,
Pour les déplacer.

 Deux chevaux,
 Y sont attelé,
L 'orage gronde, 
Il faut ce dépêcher.

 L'humidité peut gagner,
En risquant de gager,
La récolte du blé, récolte. 
Sans pouvoir l'engranger.

On s'affaire et se bouscule, 
Dans un rythme e freine, 
Il n y a pas de doute, 
La récolte doit être rentré. 

La tempête gronde,
Il faut accélère, 
De rentrer notre gagne pain, 
A la couleur doré. 

        JJM    

Auteur Jean Jacques Mutz. 

Écrit le 28 01 2010.

Rémi à jour le 18 05 2019.

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