DU BLÉS ( poésie n 154 )
mirage au dessus des nuages sage n 1 DU BLÉS La couleur or, Immonde les champs, Le blé a fini de mûrir, Il faut le récolté. Venu de nul part, On s'active dard-dard, Naissent des botes, Qu'il faut charger. Sur de charrettes, En bois ferré, Bien équilibré, Pour les déplacer. Deux chevaux, Y sont attelé, L 'orage gronde, Il faut ce dépêcher. L'humidité peut gagner, En risquant de gager, La récolte du blé, récolte. Sans pouvoir l'engranger. On s'affaire et se bouscule, Dans un rythme e freine, Il n y a pas de doute, La récolte doit être rentré. La tempête gronde, Il faut accélère, De rentrer notre gagne pain, A la couleur doré. JJM Auteur Jean Jacques Mutz. Écrit le 28 01 2010. Rémi à jour le 18 05 2019. A ce jour, 18 05 2019 ,111391 lecteurs. ...